Herr Nipp

Wann wohl werden sie kommen, grübelt er. Den Kuchen hat er schon gebacken und Kaffee möchte er gerne frisch servieren. Doch bisher keine Meldung. Kein Anruf, keine Nachricht, nichts. Das macht ihn wirklich unruhig. Es wird doch wohl nichts passiert sein? Er blickt auf die Küchenuhr, die er gestern erst aufgehängt hat, bisher ist er ohne ausgekommen. Er geht kurz in den Keller, um die Ruderfußkrebse zu füttern, tigert umher wie die die Wildkatze von Rilke. Übrigens ein Gedoicht, das Herr Nipp wohl nie so ganz richtig verstanden hatte, damals in der Schule. Die Lehrer, und es war zu verschiedenen Zeiten von verschiedenen behandelt worden, jedenfalls hatten eindeutige Interpretationen dazu, die er nicht nachvollziehen konnte. Jetzt jedenfalls fühlte er sich genau, ja, genau so. Ein Panther, schwarz, der die Gitterstäbe betrachtet. Er geht kurz nach oben, klingelt, niemand da. Er räumt im Schlafzimmer auf. Er hängt die Wäsche auf. Nach und nach wird er sogar etas sauer. Was soll das?
Um pünktlich 15 Uhr klingelt es. Da stehen sie. Er freut sich und ist gleichzeitig missgestimmt. „Da staunst du aber, dass wir genau pünktlich zum verabredeten Termin gekommen sind, und nicht wie sonst immer eine halbe Stunde zu spät, woll?“

Dröhend sein Kopf. So früh haben die Zikaden wohl noch nie angefangen mit ihrem Lärm, gegen vier vor sechs. Das sagt aber vielleicht etwas über das kommende Wetter des Tages aus, denkt er. Jetzt schon 25, später dann wohl wieder über 35 Grad.

Er natürlich oder sie
liegt auf der Lauer,
schon klar, wo und wie,
einer beigen Mauer.

Mal ruhend, farblos oder grau,
dann wieder flitzt das Tier
an steiler Wand, den Augen trau,
frisst schnell mal Kleinzeug hier.

Und wenn die Außenleuchte dann
wird nächtens abgeblendet,
des Gockoweibchens junger Mann

sucht sich seinen Platz.
Nebenbuhler abgewendet,
hat Ruhe von der Hatz.

Er sitzt auf der Terrasse, ein Glas Rotwein in der Hand. Die Geckos hier hätte ich auch gerne zu Hause. Diese Freude; ihnen bei der Jagd zuzuschauen.

Cagnes sur Mere, ganz nahe dem Flughafen gelegen. Blaues Meer, Strände und eine wirklich hässliche Stadt. So wie Herr Nipp sich die Städte an der Cote d´azur eben vorstellt. Ein hübsch historischer Stadtkern, ja, und eine Aneinanderreihung von Betonbettenburgen in Küstennähe. Es mag ja sein, dass das stunden- und tagelange Dösen in der Sonnenglut abstumpft und für die Hässlichkeit schließlich unempfänglich macht, dazu braucht es aber wohl jahrelanger Übung. Aber immerhin scheint den Menschen, die zu Besuch kommen, der Aufenthalt im Wasser zu gefallen und wenn sie am Strand liegen, schauen sie schließlich in Richtung Meer. Aber wer weiß schon, vielleicht bekommen die Hotelgäste eine ganz spezielle Rezeptur aus Sedativen und Aufmunterern unters Essen gemischt, dass sie die hier vorherrschende Agonie gar nicht wahrnehmen können. Die Selbstmordrate der echten Bewohner muss aber ohne Hilfsmittel gefühlt sehr hoch sein.