Herr Nipp

Inzwischen seit einigen Stunden sitzt er hinter der kleinen Luke und starrt hinaus. Das Wetter ist trist und trostlos. So mag er es. Der Wind geht über das Land, trägt die Regentropfen waagerecht. Nur an Hindernissen bleiben sie kleben und laufen herunter. Seine Nase tut es ihnen nach. Die Finger sind kalt, besonders die Daumen. Den linken steckt er in den Mund, wieder Gefühl hinein zu kriegen, er schmeckt nach der Suppe, die heute Mittag gekocht wirde. Tomaten und Zwiebeln. War lecker gewesen. Er sitzt da und betrachtet diesen kleinen Ausschnitt Welt. Zufrieden. Gleich wird er eindösen und dann ganz ruhig einschlafen. Und manchmal stellt er sich vor, dass es wirklich irgendwann sehr schön wäre, auf diese Weise aus der Welt zu gehen. Aus seinem Weltausschnitt.

Das meiste dessen, was er in seinem Leben, was er gemacht hat, denkt er, ist für andere ohne jegliche Relevanz. Er macht die Dinge, weil sie ihn selbst beglücken und vielleicht, auch wenn das sicher etwas hoch gegriffen erscheint ein Gefühl von Sinn versprechen. Es sind Selbstläufer eines unstoppbaren Aktionismus. Natürlich freut er sich, wenn es auch die vielen Anderen irgendwie mitreißt, sie sich vielleicht angesprochen oder gar bestätigt fühlen. Aber ganz ehrlich gesagt, geht es ihm um ihn. Platt gesagt ganz naiv Egozentrik. Ich stehe im Zentrum meiner Welt, das weiß Herr Nipp. Und wenn die da draußen ihm ein anderes Anliegen unterschrieben wollen, OK, da kann er doch nun wirklich nichts machen.

Die Erwartungen der Anderen sind der Sand im Getriebe des Handelns und Denkens.

geburtstaglich ist ihm zumute
man mag es ihm kaum glauben
denn manchmal mürrisch ist der gute
presst gerne essig aus den süßen trauben

früh morgens ist er aufgewacht
hat seine datenbriefe losgeschickt
hat sich geschichten ausgedacht
hat falsche freunde rausgekickt

ganz ausgelassen erleben wir ihn heute
bringt ihm der tag doch fette beute
kaffee machmittags und abends wein

ein stück kuchen wäre fein
das nörgeln lässt er heute sein
beglückt sehn die nächsten leute

Gruselig, denkt Herr Nipp, das kann doch gar nicht wahr sein. Da schreibt ein angesehener Journalist einer ebenso angesehenen Zeitung in seiner Kritik eines Romans , dass es dort um etwas (hier nicht weiter zu benennen, weil sonst jede und jeder Laser, nein, Leser, weiß , um welches Werk es hier geht. HaHaHa.) geht. Was geht da in diesem Text um oder was wird vom Text umgangen? Und dann stellt sich heraus, aber das merkt Herr Nipp erst zum Ende des Textes, dass es dem renommierten Journalisten genau darum geht, seine Kritik auf dem sprachlichen Niveau zu verfassen, in welchem der Roman seinen Inhalt wiedergibt. Puh, noch mal Glück gehabt.