Herr Nipp

Sie zieht und zieht an der Zigarre, bis ihr vor Sauerstoffüberschuss ein wenig übel wird. Es tut sich nichts, die Glut brennt langsam ab, ohne Veränderung. Man sollte nicht versuchen, eine Havanna rauchen zu wollen, wenn man eine Ameise ist.

Auf der Website meines Verlags Edition das Labor findet sich folgender Text:

die Reihe Das Mittelmaß der Welt, unerhörte Geschichten von Herrn Nipp, hat nun einen kleinen Erklärbär erhalten:

Die unerhörten Geschichten von Herrn Nipp sind glossierende Anmerkungen die sich schnoddrig mit dem Zeitgeist auseinandersetzen. Oft wird in diesen Kolportagen ein Konflikt zwischen Ordnung und Chaos beschrieben. Wir lesen sowohl überraschendes und unerwartetes, potentiell ungewöhnliches, das auf ein Geschehen verweist einen sich real ereigneten (oder wenigstens möglichen) Ursprung des Erzählten verweist.

Der Mann mit den gut frisierten weißen Haaren hat eine schwarze Brille auf der Nase sitzen. Er raucht bedächtig und lacht vor sich hin. „Du kannst den Leuten alles über ihre Psyche erzählen“, denkt Sigmund, „die Leute wollen glauben, dass es einen Sinn ergibt, immer.“ Und steckt zufrieden das Honorar in die Tasche.

Irgendwann hat Herr Nipp einfach keinen Sinn mehr darin gesehen, sein Tagebuch zu schreiben, man mag es ihm verzeihen, hat er doch soviel anderes zu tun, zum Beispiel vor der Scheibe der Terrassentür zu sitzen und in den Garten zu gucken. Von morgens früh an, wenn er frei hat. Das hat er schon als Kind gerne getan. Entweder wenn die Vögel zum Fressen ans Futterhäuschen kamen, oder wenn der Schnee vom Himmel fiel. Ein Futterhäuschen hat Herr Nipp neuerdings auch wieder, selbst gebaut aus Holzresten, die er im Keller gefunden hat, sehr futuristisch. Ob jemals wieder Schnee vom Himmel fällt, das weiß er allerdings nicht.

Irgendwie kommen ihm die ganzen Leute hier bekannt vor, er kann sich nur nicht zusammenreimen, wem die Gesichter gehören. Vorsichtig fragt er ganz höflich an. „Aber Papa, wir sind doch deine Kinder.“