Seine Nacht zum Sonntag endet wie \u00fcblich gegen sieben Uhr, vielleicht auch einige Minuten fr\u00fcher, er schaut ja nicht auf den nicht vorhandenen Zeitanzeiger. Das war k\u00fcrzlich einer Freundin aufgefallen, dass die einzige Uhr, die bei ihm steht, eine alte Standuhr aus der Gr\u00fcnderzeit, nicht l\u00e4uft. Stimmt, hatte er gesagt, es ist schon seltsam, dass eine Uhr die v\u00f6llig unsichtbare Zeit im Raum zu visualisieren versuche, zwar hingen Raum und Zeit irgendwie zusammen, aber sie seien doch wohl nicht \u00fcbersetzbar. Nat\u00fcrlich war dies lediglich eine Ausrede daf\u00fcr gewesen, dass es ihm bisher noch nicht aufgefallen war, dass er sich bisher keine Uhr gekauft hatte. Er musste sich aber auch eingestehen, sechziger-Jahre-Uhren ticken einfach lauter. Und so sitzt er zeitlos hinter der Scheibe seines Esszimmers, h\u00f6rt leise eine Serenade von Mozart und genie\u00dft seinen hei\u00dfen Kaffee. Dabei schaut er den V\u00f6geln im Garten zu, fast idyllisch, w\u00fcsste er nicht, dass es dort drau\u00dfen um Leben und Tod geht, immer. Um die Begrenzung der zur Verf\u00fcgung stehenden Zeit<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
Seine Nacht zum Sonntag endet wie \u00fcblich gegen sieben Uhr, vielleicht auch einige Minuten fr\u00fcher, er schaut ja nicht auf den nicht vorhandenen Zeitanzeiger. Das war k\u00fcrzlich einer Freundin aufgefallen, dass die einzige Uhr, die bei ihm steht, eine alte … Weiterlesen