Zeitfern:<\/i><\/b> Pinselstriche halten das Leben fest. Jede Erfahrung ein K\u00fcrzel. Wir bannen den Tod. Wir \u00fcben ihn ein. Die schlechten Enden werden mit Farbe bedeckt. Zugedeckt. Es gibt dieses Farbenschicksal: Wei\u00df wie Schnee, Rot wie Blut, Schwarz wie Ebenholz. Auch zugedeckt. Zeichen setzen? O.K., Zeitnah, lass uns f\u00fcr zwei Dialoge schweigen von der Liebe. (Obwohl sie immer brennt.) Ein bisschen Melancholie im Januar. Ja, gestattet. Heute ein Rotkehlchen gesehen. Der Apfelbaum, entfernt von meinem Fenster, tr\u00e4gt noch einen Apfel, rot, gelb, leuchtend. Ganz oben in der Spitze. Er will nicht fallen. Dieses Rot. Wir reden jetzt nicht \u00fcber die Liebe. Mir f\u00e4llt auf, M\u00e4nner reden viel von Liebe. Tag und Nacht. In alten Filmen ist dieses Wort raumf\u00fcllend. Wir wollen unseren Dialog winterfest gestalten, k\u00fchl. Es soll Schnee fallen, kommen. Wie A.J. Weigoni sagt: Ein Szenario f\u00fcr Klangmaler. Also: Reden wir \u00fcber den Moment, der vergeht vor der Err\u00f6tung. Bleich wei\u00df. Hart ist hart, sagte der Pathologe und setzte das Seziermesser an. Klarer Moment. Wei\u00dfe K\u00e4lte. Schon wieder Winter. Aber wie versprochen, keine Liebe. Januar-Melancholie.<\/p>\n
Zeitnah<\/i><\/b> (hier und jetzt):<\/b><\/i> \u00a0 Nein, mein Lieber, nat\u00fcrlich keine Liebe, denn wenn immer wir davon sprechen, geht wohl ein Teil von ihr verloren, verliert sich im Raum, so dass wir sie nicht wieder finden k\u00f6nnen. Nein, die Liebe geht nicht verloren, sie hat nur die bl\u00f6de Eigenschaft \u2013 wie jede Energie \u2013 sich zu verteilen. Gleichm\u00e4\u00dfig im Raum, in Zeit und wird nach und nach den Raum f\u00fcllen, wie jene Rose, die Magritte gemalt hatte. Die den Raum geflutet hat. Ihn vielleicht demn\u00e4chst sprengen wird. Ein Physiker erkl\u00e4rte mir das Gesetz der Energie. Entropie.<\/p>\n
Wir wollen aus der Distanz in diese eben welche hineinbetrachten. Die Dinge und Menschen und nat\u00fcrlich ihre Verh\u00e4ltnisse zum Sein. Gro\u00dfkotziger Philosophengedanke. Nein, den will ich auch nicht. Jenes Kunstvokabular mag ich nicht. Mag es weder zu fassen, noch anzuwenden. Wenn sich die Wortbeschreibungen des Lebens so weit vom Leben entfernen, dass sie einer Beschreibung bed\u00fcrfen, dann handeln sie von reiner Selbst-Gef\u00e4lligkeit.<\/p>\n
Der Januar zog einfach vorbei, hinterlie\u00df keine Spuren. Der Schnee ist andernorts gefallen. Wei\u00df wie Schnee, rot wie Blut, schwarz wie Ebenholz. Und ein St\u00fcck Gold, das vom Himmel f\u00e4llt, jedes Mal, wenn ich dich sehe, Zeitfern.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
Zeitfern: Pinselstriche halten das Leben fest. Jede Erfahrung ein K\u00fcrzel. Wir bannen den Tod. Wir \u00fcben ihn ein. Die schlechten Enden werden mit Farbe bedeckt. Zugedeckt. Es gibt dieses Farbenschicksal: Wei\u00df wie Schnee, Rot wie Blut, Schwarz wie Ebenholz. Auch … Weiterlesen