Als er ankommt, stehen die anderen schon dort. Sie warten, nicht auf ihn, auf die richtige Zeit. Herzliche Umarmungen wechseln mit Handschl\u00e4gen und tiefem in die Augen Blicken. Einige Augen sind ger\u00f6tet, vom Weinen, vielleicht auch von der letzten Nacht, die nicht zu Ende ging. Dann setzt sich die Gruppe in Bewegung, in Richtung Wald, Hauptweg. Bis zum eigentlichen Treffpunkt, dort werden sie alle abgeholt. Eine freundliche Frau mit offenem Blick. Eine Frau, der anzusehen ist, dass sie dies hier schon h\u00e4ufig gemacht hat. Trauernde Menschen begleiten, begleiten zu einer Bestattung im Friedwald. Herr Nipp hat einen Klo\u00df im Hals, er wei\u00df noch nicht, was passieren wird, wie er damit umgehen kann.
Irgendwo im Wald steht ein Rund aus B\u00e4nken, dort wartet die Bestatterin mit Mitarbeitern. Die Sitzgelegenheiten sind mit Schaumstoffkissen bereitet. Herr Nipp bittet die anderen, sich hinzusetzen und sagt einige Worte, die einstimmen sollen, ruhig, aber nicht traurig, vielleicht etwas zu sentimental, ja. Dann „Into my arms“ von Nick Cave, sp\u00e4ter ein weiteres St\u00fcck dieses S\u00e4ngers auf dem Weg zur Grabstelle neben einer Eiche. Die Trauernden wechseln sich ab, die Urne zu tragen, so hat jeder die M\u00f6glichkeit, sich ganz pers\u00f6nlich zu verabschieden. Die Schritte durch das Laub sind langsam, als wolle keiner loslassen. Mal rollen Tr\u00e4nen, mal wird in Erinnerung gel\u00e4chelt. Letztlich wei\u00df jeder, dass er um sich selbst weint, um die Gewissheit des eigenen Vergehens und das Wissen, dass der andere jetzt nicht mehr da ist, nur in Erinnerungen. Sie gruppieren sich um die mit Fichtenzweigen ausgelegte Stelle. Dieses Erdloch, welches einer der S\u00f6hne ausgehoben hatte. Die Urne ist inzwischen abgestellt, die Musik geht zu Ende. Und dann f\u00e4ngt Herr Nipp an zu sprechen, schaut den einzelnen ins Gesicht, die Blicke treffen sich f\u00fcr Sekunden und statt einer r\u00fchrseligen Geschichte, kommen ganz entgegen dem Text, den er sich zurechtgelegt hatte, lustige oder nachdenkliche Anekdoten zum Vorschein. Und tats\u00e4chlich l\u00e4cheln die Trauernden. Der Klo\u00df im Hals ist weg. Wieder Musik, von Anne May Kantereit, von Element of Crime. Auf dem R\u00fcckweg zum Treffpunkt klingt aus dem Wald eine irisches Traditional, auf der Querfl\u00f6te gespielt von einem der G\u00e4ste. Ein langsamer R\u00fcckweg. Hinterher trinken sie noch einen Wein, einen Sekt. Die sprechen \u00fcber ihre Erlebnisse mit dem Verstorbenen und jeder wei\u00df, auf welche Weise geliebt wurde, als Freund, als Kind, als Frau.
Und in der Ges\u00e4\u00dftasche knistert Herr Nipps Sicherheitszettel, den er verfasst hatte. F\u00fcr den Fall, dass er nicht weiter kommt. Er hat ihn nicht gebraucht, es w\u00e4re ganz anders gewesen. Und jetzt kann auch er weinen. Endlich.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
Als er ankommt, stehen die anderen schon dort. Sie warten, nicht auf ihn, auf die richtige Zeit. Herzliche Umarmungen wechseln mit Handschl\u00e4gen und tiefem in die Augen Blicken. Einige Augen sind ger\u00f6tet, vom Weinen, vielleicht auch von der letzten Nacht, … Weiterlesen