\u201eDu hast dich geirrt und dich dar\u00fcber ge\u00e4rgert, kann das so gesagt werden?\u201c Herr Nipp sitzt bei einem Freund uns h\u00f6rt ihm zu, schweigend. Die Frage ist der letzte Satz in dessen neuem Roman, der demn\u00e4chst ver\u00f6ffentlich werden soll. Aber ein Roman, der mit einer Frage endet, muss der nicht fast zwangsl\u00e4ufig eine Fortsetzung einfordern? Zieht nicht jede Frage nicht eine Antwort, sondern letztlich eine weitere Frage nach sich? Diese Frage turnt ihm durch die Synapsen. Ist dann nicht jede Fremdbefragung eine verkappte, sprich getarnte Selbstbefragung, nein, sogar eine Selbstinfragestellung? Er schweigt, kann nichts sagen, ein graues, ein farbiges Rauschen im Kopf, kein Wei\u00dfes Rauschen, es stehen immer wieder farbige T\u00f6ne daraus hervor. Nichts ist gleichwertig. Herr Nipp schaut den Freund lange an. sehr lange, und irgendwann steht er auf, nimmt seine Jacke vom Stuhl und zieht sie an. Langsam, fast behutsam. Der Freund betrachtet ihn dabei, wissend. Er verabschiedet sich. Warm und herzlich. Zwei Freunde, die sich seit Jahrzehnten kennen. Beide l\u00e4cheln sich wissend an. \u201cIch muss jetzt allein sein. Du verstehst das.\u201c Nachdenken. \u201cSehen wir uns morgen?\u201c<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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